Lo que llevo dentro.

Saco el viejo encorvado que llevo dentro,
que huele a licor y no se afeita,
al que le suenan todos los huesos.
Y se empalma y deja de estarlo.
Cuando he terminado de evolucionar,
y me arrugo,
entro en un bar de putas y orujo.
Y cucarachas.
Y hamburguesas con queso.
Para mirar como mira
un viejo con poca vida.
Con ganas de atragantarse con las imágenes,
que capta con ojos de papel de polaroid,
y papel charol en los párpados.
Para ver en todos los colores,
y todo lo que le quedaba por ver.
Él en la barra del bar de putas,
bebiendo orujo de cucaracha,
Mirando las colillas y el vómito del suelo.

Escrito en Nörground.

Volar pegados es follar.

Vivo en mi universo,
Donde playas desérticas y
cielos subterráneos me mantienen bajo cero. Donde miras por la ventana y solo ves Venecia y amor en forma de gotas.
Gotas que hacen el acto.
La escena teatral de follar como el mar.
Como el mar es capaz de gemir encima de un volcan.
Y vuela.
Y volar.
Porque volar pegados es follar.
Y follar es quemarse las manos cuando tocas los miedos de ese alguien.
Igual que los cuervos vuelan sobre ciegos que bailan al son de un órgano desafinado.

Escrito en Luxcersen.

Te como el otoño.

Eres la canción de Sabina que llorará en todas las almas cuando me muera.
Tus párpados son como alas transparentes
de música de piano.
O un tango en mi pupila
tras haberte perdido.

Eres el verso de Bécquer por el que el mundo se morderá la lengua.
Te como el otoño y se te caen las hojas.
Ha estado lloviendo hoy en tus ojos y me he mojado hasta los huesos.
Y ahora estoy encharcado.

Eres el Henry Chinaski con vagina.
Empiezas el día llenando tu estómago de mariposas y tragando saliva.
Acabo mudándome a tus dedos.
Acabas escupiéndome
en los ojos.

Escrito en Luxcersen.

Re menor.

Acabar mudándote a un desierto.
Seguir violando este mundo
y no volarme lo sesos.
No sé huir, soy inexperto.
Vuelvo a casa con la sonrisa sucia,
después de haber roto lo que quiero.
Hiero,
lloro,
mis gritos son cordófonos,
tus cuerdas vocales
mi mejor instrumento.
La lengua de mi boca
el Bach que acabó ciego.

Escrito en Zainit-Aak.

El viejo Paris en tu garganta.

Lágrimas verdes afloran.
Tulipanes azules brotan.
Y todos mueren en tus desiertos.
Y reviven en tu oasis.
Y deshojan tus pestañas mis versos.
Y te componen.
Y cuándo tú no estás
La mariposa encerrada en aquel cristal
me aporta algo de libertad.
Y cuándo vuelves, se cuela en el estómago por la boca y me clava un alfiler.
En la lengua.

Que me impide gritarte que te he dibujado mil veces con el viejo Paris en la garganta.

Escrito en Zainit-Aak.

Destinos.

Las historias que me cuentan
ya no tienen ni ritmo.
Escupo hacia arriba buscando un camino,
Y acabo tropezando con mis estupideces.
O mis verbos.

Salgo de casa en dirección a ningun-lado,
y acabo metiendome en las fauces de cualquiera
que quiera morder.

Excitada, me extirpas
el corazón,
dirección hacerme dulce daño.

Y hurgas con el dedo
en las cicatrices,
y yo te lo permito.
Tienes derecho a reabrir
lo que cerraste.

Pero no me hagas perderme
en tus noches.

Escrito en Zainit-Aak.

Sólo somos porcelana.

El día de safari por tus desiertos,
nunca dejaré de recordar.
De recordarte.
Pero cuando cojo esa arena que está ardiendo de frío,
se me escapa de las manos y no despierto.
Me he muerto en vida para estar en tus manos.

Resucito
Por y para ti,
(Y para tu coño de bocado minimalista.)

Vuelvo a romper
Y vuelvo a morir,
la porcelana que nos protege
no nos salva de la caída...

Intentas reconstruirte,
pero cien años más tarde cuando te estén comiendo las larvas,
te darás cuenta
que sólo te comen lo que palpita.

Escrito en Zainit-Aak.