Te como el otoño.

Eres la canción de Sabina que llorará en todas las almas cuando me muera.
Tus párpados son como alas transparentes
de música de piano.
O un tango en mi pupila
tras haberte perdido.

Eres el verso de Bécquer por el que el mundo se morderá la lengua.
Te como el otoño y se te caen las hojas.
Ha estado lloviendo hoy en tus ojos y me he mojado hasta los huesos.
Y ahora estoy encharcado.

Eres el Henry Chinaski con vagina.
Empiezas el día llenando tu estómago de mariposas y tragando saliva.
Acabo mudándome a tus dedos.
Acabas escupiéndome
en los ojos.

Escrito en Luxcersen.