Poema mojado.

Estoy con un de brazos cruzados sentimental, que no me cabe en la vida.  
Con el corazón empalmado
                    y una corazonada en la polla.
Saboreando pensamientos de abejas y leyendo mientras se moja el libro
                    y mientras las letras
                    llegan al orgasmo y se corren.

Cuando los demás se meten en sus
camas deshabitadas o bailan mojándose,
quiero verte.
Siempre que llueve quiero verte.
Y hoy hace una tormenta estupenda
para salir a buscarte.

A veces yo soy la lluvia y lloro.
Y no pararé de llorar hasta que os resbaléis. Pero vosotros sois de esos hijos de puta sin clase que desprecian los charcos pasándolos de puntillas.

Siempre que llueve y me asomo a la ventana y quiero ser gota
y lanzarme,
me dices que no quieres limpiar vísceras del suelo.
Pero,
si no quieres limpiar vísceras del suelo
no dejes que me tire.

Cuando te fuiste.

Una botella de champange
un barco
y una pecera
con un pez que se ahoga
que te olvidaste
                          cuando
                                     te fuiste.

Una espina clavada
en la retina del gato
que te olvidaste
                          cuando
                                     te fuiste.

Una caja de bombones,
                sin bombones,
y una boca llena
de estupideces con chocolate.
Que te olvidaste
                           cuando
                                       te fuiste.

El champange desparramado
por la alfombra,
justo donde solía ir
a llevar flores rojas.
Y a llorar.
               Por la muerte de tus límites.

Te has dejado la piel,
en mis encías
y ahora te escuece
la huida.

Te has olvidado el caparazón.
Como quien se olvida
lo que todo el mundo olvida.

Ahora tengo ojeras blancas de mimo
y necesito deshacer la parte de tu cama
donde provocabas luces psicódelicas
cuando dormías.

Me olvidaste aquí          
                              cuando te fuiste.

Maneras de sufrir.

Un tren del siglo diecinueve
va por las vías
                         de respiración.
Sufre un descarrilamiento
y me ahogo.

Un insecto con alas de triángulo
se posa en mi carne.
Aterrizando
                    como un elefante.
Y me apolilla la piel.

Una chica con pecas
me mira la boca.
A través
              de los párpados.
Y me rompo en mil pedazos.

Una tarde con cielo vintage
quiere llover sobre ti
                                    y hacerte océano.
Pero te bebo hasta las nubes
y te quedas árida.

Un sótano sin muebles,
quiere encerrarme
                                  en una herida
sin salida ni cremallera.
Y acabo siendo una vulgar postilla.

Escrito en Zainit-Aak.

Te odio por mi culpa.

Me empezaste a llorar
encima

y sin parar.
Como una orquesta
en una calle de Nueva Orleans.

Yo era una esponja absorbiendo cada gota.
Y cada gota me sabía a jazz.
A blues negro.
A fox trot descolorido.
Y sobre todo,
cada lágrima,
sabía a bailarina de ballet enamorada del rock,
con un tutú rosa y

sus bragas con una calavera.

Ahora estoy colgado
                                      de una rama
que es un tendedero de ropa mojada.

Una rama
que tiende a romperse.
Con una cuerda de espinas

como collar.

Terminaré muerto pero

seco.
Con un sabor debajo de la lengua
a ballet roto

y rosa.

Te odio por mi culpa,

porque el odio
cuando se quiere a alguien
es como un ataque de abejas
que pellizcan en las costillas                                                    y hacen telas de miel,

o te traducen el cuerpo al braille.

Escrito en Zainit-Aak.

La noche de la vagina a pilas y los animales vivos y muertos.

Estoy cansado
y quiero una ducha de sangre
                                    verde y templada.
Oigo la voz de un negro que                  canta

jazz de los ochenta.
Y pienso que yo estaré muerto cuando llegue

a los ochenta.
                                                        Me reflejo en el cristal,
                                                        en el que apoyo la cabeza.
Se me ha dormido el culo.

Todo esto me ha hecho pensar
que los porros siguen siendo más llevaderos
que los viajes en autobús.
                                            

Me follo a una vagina a pilas
                                               todas las noches,
pero esta noche,
los pelos sintéticos                                                de la vagina a pilas,
están duros,                                                           por el semen

                                                                              de ayer.

Podría lavar con agua y alcohol
                                                                              la vagina de plástico a pilas,
y luego sacarla a la calle
a que la seque la luna,
pero que pensarán los vecinos
viendo en el balcón
una vagina a pilas
de material sintético
y plástico ecológico.

                                                                                    Y que le pasaría a mi polla
                                                                                     al tocar el alcohol.

Prefiero salir a buscarte                                                  desnudo
después de ducharme con las ratas.
Después de comer una pata de pollo crudo                                  y vivo.
Y después de meter al gato
                                             en la cama

                                                                del perro que desayuné

antes de ayer.

Escrito en Koiræ.

Lo que soy y lo que podrías ser tú.

Soy el que tiene el cuadro de ''el beso'' en su habitación,
el que se pone los calcetines de pie,
el que tiene una barriga cervezera mental.
Soy el que besa
con un cuchillo entre los dientes.
Y muerde con miedo a ser mordido.
Muerde con amor y con odio.

[Yo tampoco me reconozco.]

Intenté ahorcarme en tu cuello,
y me desenredaste de un soplido.

He considerado que fueses mi hogar y
dormir en tus clavículas.
Despertarme llorando para regarte los tulipanes azules que murieron en ti.
Pero decidí
autocolumpiarme.
empujado por el viento que algun día salió de mis pulmones.

Voy a jugar a la rayuela con la muerte.
A ver quién hereda el infierno
que hay en tu garganta.

Cada uno en su lugar.

Acabo de llegar y no sé dónde estoy.
Alguien, me ha dicho que ''bienvenido''.
¿Bienvenido a dónde?
Todo está vacío, nada me late en el pecho, asique supongo que alguien me ha arrancado las vísceras. Lo único que no está hueco es la habitación de dónde proceden los recuerdos que no consigo eliminar. Mejor dicho ''El único que no he olvidado'' al llegar aquí:
Recuerdo que era verano y no la había visto desnuda. Ni me había enamorado de momento de sus miedos. Asique decidí convencerla de que se sacase una radiografía.
Me enamoré hasta de sus huesos en ese mismo instante.

Ahora estoy en el precipicio de este sitio desconocido, y tengo miedo. Como miedo he tenido toda mi vida porque sigo siendo un desconocido.
He vuelto a mirar dentro de mi. Y sigo totalmente inerte. Solamente espero que alguien me devuelva lo que es mío. O al menos que me devuelvan la lengua. Creo que se la ha comido el gato. El hijo de puta se está relamiendo. Con esa lengua di mi primer beso y comí el clítoris de A. Y sabía a verso atragantado. Yo, sin lengua y solo, o eso creo. Todo está vacío. Nadie me espera. Aquí me quedo. En mi lugar.

Escrito en Nüoshöm-Wull.